Las voces (o las manos) que hablan en estos poemas son múltiples, abiertas, porosas. Todo se agrieta y, al mismo tiempo, las cosas pierden sus contornos. El cuerpo es casa y paisaje, la boca se llena y se vacía de escarabajos, los pronombres mutan, lo que está dentro también está fuera, y el cristal que separa los sueños de la realidad, el pasado del presente, una palabra de otra, se resquebraja. Cada poema es un umbral donde el lenguaje fracasa, pero de esa confusión surge todo un mundo: un bosque para las criaturas mutantes, enmudecidas, olvidadas. Un futuro, tal vez, dislocado y abierto. Como una herida.

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Pero luego la pureza es interrumpida por dudas y preguntas sobre el Afuera de la ternura, ese lugar-otro que persiste. Ante el dolor, el Yo poético, que decide sentar trinchera y resistir, encuentra las respuestas de los ángeles y santos que cuidan por su voz. Ellos la guiarán hacia el canto final.

Se trata de un peregrinaje cartografiado en el canto primero “Maitines o la primera miel”, el canto segundo “Vísperas o la primera acritud” y el canto tercero “Parusía o poema de la polifonía divina”.

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Esta escritura salvaje late al permanecer, pues ante el desgarro de ver quebrarse la expresión de los mundos sensibles que nos configuran, queda el impulso de acompañar lo que se puede olvidar.

A partir de la insistencia de un lenguaje terroso se despliega un viaje transformador, una deriva de asombros, extrañezas y descubrimientos que no ha terminado.

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Laura Sanz Corada

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El nombre concreto del amor es esquivo, se enreda en estaciones inconclusas, se vuelve una trampa. ¿Cómo nombrar lo que nos excede? En estos poemas, Javier Calderón desahoga los paisajes aprehendidos, compartidos (y ahora fragmentados) del amor. La luz y la oscuridad, el decir y el silencio, se entrelazan aquí en un temblor universal: el hábito.

Nos quedamos en silencio / porque la palabra se apaga cuando la luz requiere al cuerpo. 

Este libro es una llamada. Un rastro del lenguaje que, mudo pero arraigado, explora el camino de vuelta hacia uno mismo a través del cuerpo ajeno.

Laura Sanz Corada

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La voz de estos poemas es un paisaje antes que cualquier otra cosa. Un paisaje animal. Un río y su flujo de sueños. Una niña que añora el pueblo. Una joven que cubre al hijo con las manos y las manos con la tierra. Una mujer que viaja al otro lado del océano, camina hasta el cansancio, se derrumba en la ciudad, choca con alguien.

«Señalar una luz tierna / y comérmela», dice un verso de Laura Sanz, porque en este libro hasta la luz puede comerse. Cada poema nace y muere en la boca: alimento para los pájaros, sabiduría precoz.

Entre palabra, golpe y silencio, ella desmenuza cada posibilidad material de un mundo inenarrable. No se aferra a nada y así, con la dulzura del desprendimiento, mata la geografía de los cuerpos de piedra.

Carla Santángelo

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Inspirado en la higuera de los posibles futuros de Sylvia Plath, no está escrito con la potestad que otorga un título universitario acorde al análisis, sino desde la víscera de quien vive lo que está contando, en un alegato contra el academicismo que lanza cacahuetes a una jaula.

Con una mezcla de lenguaje poético y datos reales, busca crear un vínculo humano entre la mirada del lector y la de la narradora, acercando así la mirada común a una perspectiva más justa sobre la historia del pueblo gitano.

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Mohamed El Morabet

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